Las letras y yo

                                                                    El viaje más largo es el que se hace hacia el interior  de uno mismo.”
Hammarskjold

Cuando vuelvo mis ojos hacia atrás, hacia el tiempo ya ido y hurgo en mi interior, como un dedo en la llaga, profundamente en la memoria, suelo recordar muchísimas cosas pasadas. Y los recuerdos más vívidos suelen ser los de la infancia, y en eso están de acuerdo hasta los psicólogos.

Por eso son los más claros de todos cuantos atesoramos. Aunque muchos suelen estar distorcionados por nuestra manera diferente de ver el mundo cuando somos niños, porque luego que somos adultos perdemos la magia y toda capacidad de asombro.

¿Porqué escribo?

Podría decirse  que escribo porque existo, porque vivo, palpito, suspiro, sufro, amo. Pero esas razones no me parecen suficientes. Hay un universo inmenso repleto de gente que también existe, cada uno de ellos con sus alegrías y tristezas, con sus problemas personales, con diferentes razones de ser. Una pequeña parte de esos individuos que coexisten en ese universo también escribe, unos mejor que los otros, algunos más conscientes, más magistrales, otros anónimos, ocultos, algunos ni siquiera tienen la medida de sus talentos, muchos de ellos creen no valer nada, otros se avergüenzan de ser, no se atreven a ser. También esos seres que escriben tienen diferentes razones para hacerlo, algunos buscan fama, reconocimiento, status, dinero, pero solo aquellos, oscuros o reconocidos, que escriben desde el alma tendrán la capacidad de comprenderme.